E a História começa....

By Guilherme Rodrigues (Yerblues)

Zoooooooommmmm... Um silvo intenso invade meus ouvidos... abro os olhos e sou atingido por uma explosão de luz, o que me leva a fechá-los de novo, involuntariamente.... Depois, tentativamente, olho para o relógio buscando uma referência qualquer, ainda sonolento, completamente atordoado pelo barulho e pelo clarão que me despertaram... 2 da manhã, marcam os ponteiros... eu estou sentado numa cadeira próximo à janela que dá para a asa direita do avião, e mal posso crer no que vejo, após os segundos que levei pra organizar minimamente os pensamentos: uma das turbinas do avião estava completamente em chamas... quase imediatamente a nave começou a sacolejar... tranqueiras mil começaram a cair dos mini-compartimentos acima das poltronas... gritos ora abafados, ora em semi-desespero aqui e acolá... caos total... o comandante avisa, tardiamente, que o avião passará por zona de turbulência... com uma turbina pegando fogo? Olho para o lado e vejo John Lennon, lívido... Súbito, tudo me vem à mente de uma vez, como se estivesse fazendo o caminho inverso ao normal, sendo tragado da realidade para dentro do sonho: eu estou no Electra que carrega os Beatles e sua entourage pela turnê americana, e pelo visto a próxima escala vai ser no inferno... swwwwwwoooooosssssshhhhhhhh... novo silvo, tapo os ouvidos instintivamente, máscaras de oxigênio caem, meu estômago vem pra boca, o avião embica e mergulha no vazio....

E pensar que há apenas alguns meses eu estava passando o diabo em Nova York...

Cap. I - Introducing....

Naqueles últimos dias de 1963, eu estava na lona, trabalhando muito, ganhando muito pouco, e debaixo de um frio que Deus dava... Pelo que me lembrava, nunca nevara tanto em Nova Iorque. Vivia num apê, na verdade um caixote embolorado e com péssima calefação, em Flushing, no Queens, próximo algumas quadras do futuro Shea Stadium. Era longe uma barbaridade de Manhattan, onde eu trabalhava, mas tinha sido o único lugar em que conseguira um aluguel à altura do meu salário.

E como a neve que caía sem dó sobre nossas cabeças naquele fim de ano, também pairava uma borrasca sobre o país. Lyndon Johnson continuava mandando nos USA, e os senhores da guerra continuavam mandando em Lyndon Johnson. Ele não se meteria a besta, afinal era texano e se lembrava bem o que tinha acontecido na sua Dallas, apenas algumas semanas antes. A América ainda estava em estado de choque pelo brutal assassinato do presidente Kennedy. Logo viria a ser anestesiada pela plácida utopia sócio-educacional da Grande Sociedade e embrutecida com as escaladas do conflito no Vietnã e da violência racial nas cidades.... Nós, jovens, estávamos numa deprê daquelas... Tínhamos acabado de escutar o fim-do-mundo bater à porta, com a crise dos mísseis cubanos, e de ver o presidente mais jovem que a América tinha eleito até então ser destroçado por assassinos em rede nacional. Em breve, seríamos nós, os all american boys, que encarnaríamos assassinos e destroçados no verde explosivo das florestas do sudeste asiático... dura maneira de a geração baby boomer da white America perder a inocência, indeed... Como nação, estávamos, enfim, à deriva, doidos pra encontrar uma bóia em meio ao mar agitado e frio da História...

Mas naqueles dias, eu não sabia de nada disso, estava muito ocupado, sobrevivendo. E mesmo que soubesse alguma coisa, minha imaginação não seria páreo pra realidade que viveria em breve. O fato é que ninguém, nem o mais preparado intelectual, poderia suspeitar que essa tábua de salvação já estava a caminho dos USA naquele novembro de 1963. E então veio o maior furacão de alegria e histeria que já assolou a América...